Jargis flottait. Elle et Aenar avaient eu tout juste le temps de rabattre leur
cagoule-casque lorsque l’alarme décompression avait retentit.
Incrédule, elle regardait le chariot élévateur encastré dans la
porte du sas extérieur.

Arko flottait paisiblement dans une brume alcoolisée. La bouteille de whisky écossais pur malt était sur le point de rejoindre les cadavres de ses deux collègues. Les points de suture sur son épaule lui tirait encore un peu, mais quelque part, le cercle rasé autour de la blessure était presque plus douloureux que cette dernière.