Tigres Volants Central

« Ce n’est qu’un rêve, » se dit-elle.

« En es-tu bien sûre ?, » répondit un murmure qui avait sa voix.

— Je dérange ?

Allongée sur la couche de massage, entourée par trois vigoureux jeunes gens, dont un massait avec application son épaule, Galadril sourit.

Le « cheval gris » arriva au milieu d’une scène de chaos majuscule. Il y avait là une trentaine d’autochtones, dans des stades divers (mais très avancés) de déshabillement, une quinzaine de mercenaires, autant de chevaux, plus deux rowaans en train de se livrer à une distribution de bourre-pifs pour adultes. Il y a avait des blessés, des assommés et beaucoup de paniqués. Plus une diligence en train de couler dans le lac.
— J’en compte douze.
— Plutôt quinze, non ?

Arko lança son bras et alpagua le col de la veste d’Atsidi. Il n’eut pas le temps de s’interroger sur la solidité du vêtement : les pieds du pilote traînait déjà sur le sol et, même si la diligence ne filait pas à des allures supersoniques, une chute allait quand même faire mal. Surtout s’il passait sous les roues.
— J’en compte douze.
— Plutôt quinze, non ?

Perché sur le banc du conducteur, Arko se retourna et joint le groupe d’eyldardani qui lorgnaient au loin les cavaliers qui approchaient. Les avis divergeaient.
— J’en compte douze.
— Plutôt quinze, non ?

Meriel était épuisée. Elle était aussi couverte de poussière et d’autres choses pas racontables, percluses de crampes et affligée par un mal de crâne dantesque. Elle était au bord de la panique, mais seulement parce que ça allait mieux.